Heart by Paulette Mae


Where I feel to begin. Heart as just a word. He-art. Nah…scrap that. And a customer approaches as I do (I’m working in the bookshop at this point), taking some time to form his words. Lightly stuttering and clearing his throat– he has a cold. Do we have a DVD in called 3 Hearts? Called what sorry? 3 Hearts? 3 Hearts? Yes. I still don’t think I heard him correctly. I go into the back and lift up a pile of DVDs for him to look through. He’s already bought one from the shop – can’t believe they’re £2. He would’ve bought more copies at the time if he’d realised. I’m a little confused by this, but intrigued by his enthusiasm for this DVD we no longer have. A documentary, he tells me, about 3 children from Mongolia chosen to have heart transplants in America. Very well done, except for the unnecessary subtitles. Most of the speakers, the choosers, helpers (I think I gather) were English. He couldn’t get rid of the words at the bottom of the screen, but it was a good documentary. I take this latter part of our communication down as a point of interest – ‘unnecessary subtitles’. feel like he’s placed a thread in my hand, or made it longer, so I decide to continue. What DVD is that at the top of the pile?

Aidaa large open air stage. Set against the swirling sands of Egypt, Giuseppe Verdi’s Aida is one of the most stirring and popular operas of all time…lovers separated by jealousy[1]

I imagine the stage being in the middle of a desert – something about the swirling and stirring. Returning to the front of the case I see it reads largest open air stage in Europe. A bit of a swizz I think. Anyway, as words, points in themselves, I take ‘open air’ and ‘lovers separated by jealousy’. There’s a couple of books I need to put out to fill a gap in the Art section. I’ve been waiting for the space in front of the shelf to be free of bodies. Now this thread is lengthening I see this waiting as an opportunity, a stalling. I open one of the books I have. They’re both the same. I like this guy. Le Corbusier. He seems really down to earth, or was. He was 19 in 1907. Then I remember I only have his words. I don’t know what he was really like. Still, I jot down this quote that sticks out to me over the others in the book:

Three reminders to architects: volume, surface, plan. Architecture is the skilful, judicious, magnificent play of volumes against light. The plan proceeds from the inside out: the exterior results from the plan of the interior. Architecture has nothing to do with styles.[2]

As I’m writing the quote out now for this ‘essay’, it excites me, opens out many pathways. Spaces. I think of a dress, a map to the interior. I think of work I’m creating now, looking at the relationship between interior, exterior. Can’t quite find the words for these leaps I’m making…what’s inside…how I see/experience it all. Wish I could capture it like a scent. Or open some door… In the bookshop I don’t choose, take note of anything popping out. I just like the whole sentiment. Now though, I’m drawn to ‘play of volumes against light’.

I return to the DVD. Don’t quite put the book away. Still jot down things swirling in my imagination. Then to practicalities of details for referencing if I want to use any of this stuff later writing up the ‘essay’ (don’t quite know how to label it), what I came across today.

My work colleague will be in soon. I’m not quite done with the DVD when he arrives. We get chatting. In a roundabout way (I only just take this literally and feel the motion of our conversation, its circling out in spirals) he asks if I’ve been to Modern Art Oxford recently. Yes I say. I’m in one of the exhibitions. He says he doesn’t get that one, but tells me about a film[3] downstairs in one of the rooms of Bob Dylan (a re-take on one of his videos) pulling away white cards with letters spelling out the sound of a techno track– umph umph is how he puts it – playing. And a guy in the background nodding. Oh I laugh. To imagine it. That sounds hilarious, I say. Then as I begin to jot this bit of conversation down on the bus ride out of town as another point of interest today, I think of heartbeat. Umph umph’. And I imagine ‘cards placed in front of a heart, like subtitles. Unnecessary?’

So I have some starting points…interior…rooms. Chambers.

Paulette Mae


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Art in a child’s hand by John Taylor

The Tin in the middle of the table was full of felt tip pens, crayons and pencils. The small hand reached inside like it was taking candy from a jar. The paper beckoned, its whiteness crying for attention and it was not going to be let down this time. No this time it was a jumbo marker pen. Gripped in the hand like a savage knife, the hand struck the white paper. Bang! Bang! Bang!  The sharp tip now reduced to a flat slayed brush. The ink splattering in wonderful unpredicted ways. Then the marker once spent, was discarded for another then another. It was like a heavy downpour of rain or hail onto the papers surface. What was created was far removed from what you would think! With the vigor and abandonment it was made with. What was created was this image.



Text written by John Michael Taylor and Art by Tom Robert Taylor created the drawing  when he was six years old.

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Sheepwoman on Dreams by Philippa Jeffery

A friend of mine recently interviewed me about my work and in particular

about my relationship to dreams and dreaming.  Below is an extract from that interview.

How influential are your dreams and in what ways do you explore them?

Dreams have been hugely influential in my life, I cannot imagine my life without my dream life nor can I separate my dreaming life from the way I live, see the world, and the way in which I engage with the world as an artist. To me dreaming is a language, composed of images, characters and flashes of inspiration and clues – intuition and is an essential part of my life, like breathing. A huge amount of my artistic practice is based upon the exploration of dreams, attempting to bring dream images into waking reality, to see what occurs when images are dredged up, what feedback there is, and how this conscious reflection on my dreams informs and develops both my artistic practice and my night time forays into the dream world. I feel as if I am working night and day and it can sometimes be emotionally exhausting.

I liken my dreaming practice to my drawing practice; when you draw people, places, landscapes you start to see more, you are exercising your visual memory as you develop your drawing abilities. With dreaming it’s the same, the more you are able to recall your dreams, the more you dream, and the more you recall. Then when you start to “draw- up” the dreams into waking life there can be a meeting point between inner and outer realities. This is quite a coarse description as ‘inner’ and ‘outer’ are in a constant flow of relationship and endlessly impact upon one another.  For more on my approach to drawing see:

I think that my overarching aim as an artist is to bring together the inner and outer worlds through images – drawn up from the unconscious and from the body (both of which can be seen as the same entity). I’m not sure how many images I’ve made that are really successful in doing this, but the process and intention is always the same whether it’s a drypoint etching, a text, a drawing, or a ‘Sheepwoman‘ performance.  To my mind the forms and techniques, the media used is less important than the process of bringing up unconscious material and seeing what happens with it in the light of day. My exploration of dreams has mainly been through a fairly regular process of writing and drawing my dream recollections and I have kept this practice going for nearly twenty years, at least since I was 22.  The first step is simply to make the time and space to recall my dreams, possibly using a mind-map or simply writing and drawing the aspects of the dream that seem to be the most significant.  If an image is particularly striking I may go on to draw it on a larger scale, or to explore the dream in other ways for example through a performance.

In my twenties I was often flooded with dreams, and recall a number of ‘big’ dreams that left a huge impression on me. In fact my final show at art school was an attempt to ‘seek a psychological landscape within the architecture of the building’ based on such a dream. In the dream I’m lost on a mountain, my task is to deliver three masks. One is incredibly heavy, one medium weight and the third is as light as a feather. On the journey on this mountain several mishaps occur, my motorbike breaks down and I lose my way. I come to a kind of barrier on the mountain where I can’t go any further and have to find a way to let go of the masks on a ledge. In response I made a series of installations throughout the building centring around the lift shaft that went from the basement to the top floor. After Art College, in my studio in Oxford, I made other early attempts at ‘drawing up’ images from dreams these took the form of very simple mono-prints often of a single image that struck me from a dream. I have rarely shown these works.

For many years I recorded my dreams and worked with them alone, but later in my thirties, I worked with a Jungian Psychotherapist for about six years. This way of working with dreams with another person was very helpful and enlightening and enabled me to contain my vivid nighttime adventures. I learnt how to amplify specific images, characters and stories in dreams and not be completely bogged down or overwhelmed by every image and story line. In this crucible of psychotherapy my performance character “Sheepwoman” was born.

I see Sheepwoman as the embodied mediator between my conscious and unconscious mind – having said that it does not mean that I can always trust her – she can be a bit wild and lead me down all kinds of garden paths, dead ends, and wrong turns, I like to trust my instinct but sometimes she is horribly wrong! Since I created Sheepwoman I have been attempting to explore the relationship between my inner and outer worlds through her – exploring what happens when a character from my dreamworld enters into waking life and into relationship with her ‘audience’ whether that be on the street, at parties, in galleries or festivals.  A recent development was to cast “Sheepwoman” as a psychotherapist in a short film made during a residency in Berlin in the summer of 2013, a number of actors were cast who then shared their dreams with Sheepwoman

See: for a preview of the film.

I have recently started to make collages in response to very vivid dreams, I find the medium particularly sympathetic to the otherworldly and absurd quality of my dreams and I am able to quickly and graphically give form and shape to the images I see during sleep.  Sneak previews of these collages may be shared on my blog in the coming months.

Philippa Jeffery

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New Times, now It’s Old Times…by Dot23

As someone interested in the intersections between Art, Technology & Music I was fascinated by a mention I saw of a local project which put hip-hop MCs from disadvantaged areas of Oxford right in the heart of artistic privilege: the Ashmolean Museum.

With it’s displays of the remains of empires gone (Roman, Greek, Chinese, oh wait, they’re still expanding theirs!) the Ashmolean contains statues, paintings and other examples of ‘high art’.  With the help of BG record label owner, producer and director of the Young Women’s Music Project,  Zahra Tehranithis group of young lyricists and ‘spitters‘ translated these ancient wonders into modern miracles of sound. I talked to Zahra about the event and how it had affected the young people involved. 

Dot23: So how did this project come about? What was your inspiration?  Zahra Tehrani: George, the cofounder of artisjustaword has a strong link with Jude at the museum, she runs all the educational side of things, he observed that BG (a label set up to support vulnerable young men) & YWMP (whose aim is to empower young women interested in the music industry) were performing in youth clubs, grotty clubs and literally any place that would let us in! He said it was about time we got the chance to use somewhere as prestigious as the Ashmolean as a platform, he believes our young people deserve more. From my perspective it was a great opportunity to get the young people inspired.  The streets, their environment and life experiences inspire them to write; stepping into a space with so much stuff to write about just opened up a whole new world to them. Dot.23: Could you describe what it was like for these young men and women perform in the Ashmolean for the first time? Did they find it daunting? Elitist? ZT: I think some of the BG boys felt more put off, the girls that came along were super excited and intrigued by the experience. The boys who showed up felt they were being judged at first, Some of them got really freaked out in our first visit, felt really overwhelmed, didn’t know what to write about, contemplated pulling out of the event, after a little encouragement some prepared some amazing stuff from researching online and writing from the heart, some were really relaxed and wrote their pieces on the day, some fit some existing work to an object they found, some free styled completely off the top of their head!

 Here’s a few sample lyrics –“Am I not good enough to hang in your gallery Do I have to be mirrored and captured, always harrowing…Am I too ill at ease, begging on my knees to accepted into these frames of glorified pornographies? F**k, did I say all this standing in a gallery, a fallacy.…..Set me free, in ease, I’ll rest in peace hanging in your gallery Display me” – CJ

“I stand here in this land, that my ancient ancestors called home/ My strands of DNA, crafted upon 7 hills of Rome/ These ancient domes, these zones of an empire fallen/….The duality of life, wrapped up in these half written, spitten myths/ Sacrificing lives to satisfy crowds of blood lust/ We ask, what did the Romans ever do for us?” – Andy Hill 

And one of the examples of feedback we got from Rapper N-Zyme “Performing in the Ashmolean on a busy Saturday reminded me of a flash mob almost, the extrovert leapt out of me, the adrenaline coursed through my veins as I looked each gobsmacked audience member in the eye, my brain ticking over trying to weave the mish-mash of inspiration around me with a thin string of lyrics whilst trying my hardest to stay coherent. The acceptance of the urban poetry by the mystified gawkers is something I will always treasure and remember and take with me the next time I perform.”

Dot.23: what do you think the intersection of art and hip hop is? ZT: Street art is one of the main elements of hip hop, I think it could be embraced more in Oxford, mixing art and music and having them respond to each other is really important, it encourages a different kind of creation, captures a moment much more, there just needs to be more space for exhibiting and collaboration. Dot.23: How would you like to develop this idea further? Do you have any future plans? ZT: We have 2 workshops and an event booked for Pitt Rivers [Anthropoplogy Museum], planning to make beats out of sounds around the museum, write lyrics then showcase in June/July.

Since hooking up to do this interview, Zahra and I have been collaborating on an extension to this project, which hopes to bring some of the young rhymers and writers from BG/YWMP together with some experimental and professional musicians to create improvised music in response to Art created by contemporary artists in some Oxford Art galleries – we’re in discussion with the North Wall, Modern Art Oxford, Art Jericho and OVADA. Let’s hope something exciting happens this spring!



video of Rythmn and Poetry at The Ashmolean, Feb 2013

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Volver, volver por Felipe Ehrenberg

Note: There is no translation available .

Ehrenberg– 2013 Volver, volver-a VIBRACIONES

VOLVER VOLVER VOLVEEER, A TUS BRAZOS VIDA MÍAAAA Carta de un artista plástico que comenzó siendo un pintor entre tantos, que pasó a convertirse en neólogo y que luego recayó… un poco. MERODEOS: Primero fueron los desencuentros que desencadenaron las recriminaciones, luego las riñas. Ríspidas, feroces, insultantes. No tardaron en hacerse costumbre los silencios del distanciamiento, fríos y severos, intercalados apenas por una que otra traición (que en aquella circunstancia, casi no lo era). La separación fue inevitable. Como inevitable fue la curiosidad, esa que nace del deseo no formulado, del deseo insatisfecho. He vivido otras pasiones, por supuesto, delirantes o reposadas, fugaces o continuas. Aún libre de sus ataduras, sin embargo, la sensación de pérdida y el deseo me siguen merodeando.

Una mañana, mucho años después, desperté de nuevo entre sus brazos. La sorpresa del reencuentro le dio un brillo especial a nuestras caricias que de tan familiares las sentí arcaicas. Me dirás que las circunstancias que rodearon el encuentro lo propiciaron. No lo sé. Pasaron los días y centímetro a centímetro reconocí su piel. Pasaron los meses e hicimos el recuento de momentos  compartidos. Reunimos relatos durante dos, tres, luego cuatro años (¿cómo se cuenta el tiempo?) y hoy seguimos juntos. En ocasiones vuelvo a sentir la sombra fría de la traición. Quién traiciona a quien o a qué, no lo sé, pero las preguntas se desprenden como gajos de naranja. ¿Será este reencuentro consecuencia de costumbres enquistadas, será una recaída demencial capaz de llevarme al suicidio? ¿O será —¿cómo saberlo?— el inicio de una relación nueva y sin recriminaciones, capaz de franquearme el paso hacia otra dimensión, hacia sensaciones que por ahora no puedo siquiera sospechar?


Todo es como si nunca hubiera pasado nada, como si nunca nos hubiéramos cuestionado, traicionado, repudiado y separado. La verdad innegable es que ya corrió mucha agua bajo el puente. Demasiada. Ya no guardo ilusiones. No puedo olvidar que ella siempre supo cómo imponer su voluntad (tal y como se la impone a los demás). Siendo ella tan dominante y tan ubicua, sé bien que debo andar con cautela. Estás consciente de lo imponente que es. Podrás decirme que su extraña atracción, tan ligada a la vida que ha llevado, guarda la clave de su actual encanto. Solo que ni tu ni casi nadie recuerdan cómo se desempeñaba mientras reinó como la Estrella Mayor, La Única, ante la mirada del mundo entero. Uno que otro podrlinaronieenteroonvencerladede Pas-de-deux, en ngreotradcionmaliasadha. archivos de nuestra canciller_______________________ía intuir sus orígenes, quizá hasta su vocación inicial, pero eso es fácil de olvidar bajo la gruesa maraña de chismes y cuentos que la rodean. Lo cierto es que son pocos los que la conocen o que sepan de las circunstancias en su pasado que le dieron tanto brillo, cuando era ingeniosa, atrevida, generosa, sorprendente. Casi nadie conoce los muchos motivos turbios y misteriosos que la llevaron a rebajarse tanto. No olvidemos aquel asunto, el del dinero. Aún sabiendo tan poco sobre ella, puedes imaginar su capacidad para movilizar grandes ¡inmensas! fortunas.  Hay que admitirlo, aún teniéndola tan cerca la mayoría de la gente nunca ha sabido encararla de frente. Tu la conoces de manera superficial, por su reputación, por rumores, por lo que otros dicen sobre ella. Pero bueno, esta gran dama objeto de mis desvelos, la Pintura, ha sido todo menos transparente.


Le confieso que desde que lo recuerdo, siendo muy niño, mi relación con la Pintura fue apasionada e incondicional. En la adolescencia me entregué a ella en cuerpo y alma. Era mi modelo, mi guía, mi manual operativo. La cortejaba día y noche sin cesar, me sumergía en sus historias, compartía sus esperanzas, hacía sus mandados, ¡vaya! llegué a ofrendarle mi vida, al grado de olvidar mis otros sueños, prácticamente todos. Y fui madurando. Recuerdo cómo, ya comprometido con ella y gozando en pleno de sus atenciones y caricias, me fui percatando de lo que me parecían devaneos y promesas incumplidas, de comportamientos que a mi ver no tenían justificación alguna, como la hipocresía, que es el inicio de la traición. Siempre me había asegurado, mientras se mofaba de impostores, que odiaba la mentira. Lo que más le interesaba, enfatizaba con pasión, era aprender para crecer, descubrir para compartir, recordar para planear el futuro. Insistía en que le gustaba expresarse por el puro placer de pensar. Emocionada, me aseguraba que juntos podríamos incidir de manera positiva, hacer mella en la vida de quienes nos rodearan. No se cansaba de repetir que lo importante era gozar sorprendiendo.


Aún hoy se me hace imposible entender por qué, siendo ella de cuna tan modesta (muy tiernita diseñaba sobre las finas arenas de la playa y marcaba las paredes de la cueva) y habiendo crecido hasta madurar de manera tan ecuánime, con tanta y tan generosa sabiduría, se asociara luego con tanto malandrín y oportunista, y por qué, en complicidad con ladrones y usureros, cometiera tantas tropelías. ¡Cómo pudo llegar tan bajo, cómo pudo prestarse la Pintura a tantas bajezas! ¡Ya! Lo dije. ¡Bajezas! Aún ahora, que vuelvo a trenzarme en sus brazos y siento la suavidad de sus pechos, se me hace imposible entender porqué la Pintura, a quien llegué a adorar sin un solo recato, empezó a mostrar el cobre para convertirse en una ofrecida. Me pregunto cómo pudo hacer todos sus escrúpulos de lado, cómo es que puede hoy jugar juegos sucios con quien se le ponga enfrente, ora lisonjera con el poderoso, ora falsa con el débil, ora desdeñosa de quienes se prostran a sus pies (como yo). Acostado a su lado, luego de otra tarde de amor, no puedo evitar pensar en cómo la percibía cuando la conocí y cuánto fue cambiando, en cómo me fue causando más asco hasta el momento en que, con un alarido, exploté y me dije que ya no quería nada con ella, nunca. Puedo recordar ahora, mientras dormitamos juntos, lo difícil que fue separarme de ella. Me salió caro retomar el control de mi vida. A la fecha sigo endeudado. Tuve que aprender a establecer nuevas relaciones, a defenderme en otras lides. Recién liberado de ella, había tenido yo el atrevimiento de creer que había ella sentido su poder mermado.


Es verdad, se ha ido debilitando. De hecho, ella misma sabe que dejó de ser la regente única del universo visual que hemos creado. Pero sigue dominando sin recatos ¡porque se siente apoyada! No creo ser ingenuo. Viendo a Pintura moviéndose a mi rededor, nerviosa, afanosa, sé que ni entonces ni ahora le importó un bledo lo que hiciera yo de mi vida. Ni lo que hagan todos los demás que la aman. “Claro,” me he dicho muchas veces, “como tu andas metida en tantas bajezas… enredándote con tanta gente…” Confieso que gozo su presencia cotidiana, pero ya no rige mi vida. En momentos de concupiscencia, lo recuerdo, se dio el lujo de parir varias veces.

¿Habrá medido las consecuencias? Ahí están sus dos herederas mayores, Gráfica, que a veces le gusta comportarse como la madre, y Fotografía, que muy pronto se las arregló para independizarse y navega con garbo por la vida. Con ambas he sostenido enredos con sabor a incesto. Las conoces. Son Fecundas a más no poder. Dieron luz a Cinematografía y a Televisión, son abuelas de Holografía, Imagen Digital, Adobe e Instagram, todos muy generosos y amigueros. Con quienes también tengo sabrosísimos tratos amorosos, es con Performance, la extraña prima bastarda de Teatro, y con Instalación, que aunque divide lealtades entre sus tías, Escultura y Arquitectura, tiene más y más tratos con Artesanía. Y ya entrado en confesiones, debo admitir que una mañana de esos hace casi treinta años (ya libre del dominio de Pintura), conocí a esa otra gran dama, Escritura. Con ella llevo una relación muy íntima. Es tan complicada como Pintura, sin duda, pero con ella he logrado mantener una relación estable, ¿será porque nunca me prometió nada?


Convivimos día con día. Ya no me desconcierta el celo con que guarda sus costumbres europeas ni la facilidad con que adopta hábitos norteamericanos. Teniendo arraigo en tantas latitudes, prefiere aferrarse a ritos y celebraciones que se antojan risibles, tanto como usar sandalias con calcetines o decorar arbolitos de navidad en climas calurosos. Dominó a la perfección el francés y el italiano, pero hoy, lo que más usa es el inglés americano, mezclando la nasalidad neoyorkina, el arrastre tejano y un extraño cantadito latino de Miami. En ocasiones se digna a responderme en un español lleno de ceceos, pero nunca en público (dicen que sabe hablar el portugués aunque no me consta).


¿Cómo le hará —me pregunto— para procesar los daños que le causaron y le siguen causando sus decrépitas amistades con quienes aún se lleva? La miro cortejando a nuevos amigos, a diseñadores gráficos que no quieren saber absolutamente nada de su pasado o de sus mejores momentos, a personas que se hacen llamar curadores quienes, sin saber como usar las manos siquiera para acariciarla, pretenden dictarle órdenes y dirigirla. No hace mucho se hizo comadre con una grotesca entelequia llamada Mercadotecnia, con quien va y viene, sube y baja por todos lados, luciendo un rictus de sonrisa congelada en su cara maquillada. Volvió a arroparse en vestidos anticuados y le encanta ser mencionada en las columnas de chismes. Trama jugarretas muy extrañas, como para complacer a ese ejército de lapas con que se rodea, quizá para asegurarse de su lealtad caso que empiecen a interesarse en lo que hacen sus hijas, nietas y bisnietas. Por encima de todo, le preocupa cuidar de su fortuna. Se la pasa revisando papeles y abriendo cuentas aquí y acullá, trasladando dineros cada vez más sucios. ¡Mira que juntarse con especuladores, narcotraficantes, oportunistas, tanto nuevo rico de todo tipo que se ofrecen, ora para crear nuevas fundaciones, ora para construirle otro museo cuyo diseño parecerá una mezcla entre mausoleo y escaparate de tienda departamental! ¡Mira que levantarle la nariz a tanta gente de este lado, que lo único que quiere es mirarla y admirarla como alguna vez brilló!


 Ella me insiste en que “ahora sí, las cosas serán distintas”, y aunque me cuesta trabajo creerle, retozo y gozo con ella. Sus antigua fascinación me sigue encantando, te lo confieso. Acepta mis caricias y se da tiempo para regalarme atenciones, mientras que yo, sabiendo lo poco que le importa lo que piense de ella, me pregunto si el asunto puede ser duradero. O más bien, si aquello que nos juntó de nuevo, aquello que no sé nombrar, vuelva a adquirir significado. Me detengo a veces para revisar esta etapa de nuestra relación. Quisiera tanto que recuperáramos juntos el gusto de los paseos sencillos, que recordáramos la historia de sitios apartados y geografías olvidadas, de ciudades pequeñas y barrios capitalinos, que ella volviera a conversar con gente en casa, en el trabajo, frente a las montañas, al atardecer, para volver a sentir, para gozar de lo que son los sentimientos, los suyos y los de los demás. Pienso que tal vez… que quizá pueda yo convencerla de mudar hábitos y volver a ser lo que alguna vez fue. Lo que más quisiera yo por sobre todo, es que mi amada Pintura volviera a ser osada, que tomara riesgos de verdad, lejos del ostentoso hábitat en el que se refugia hoy, con su feroz fauna y sus extrañas costumbres. Desearía que no temiera quedar fuera de mercados, que repudiara eruditismos insensatos, que volviera a celebrar, más que el conocimiento, la inteligencia. Quisiera que se arriesgara a dialogar con el mundo, a plena luz de día; que inspirara a músicos y a poetas. ¿Será que lo logre? ¿Lo podrá? ¿Lo querrá?

Felipe Ehrenberg

Escrito en São Paulo, en el mes septiembre de 2003, mientras pintada mi serie Pas-de-deuxCorregido en diciembre de 2013 para la revista virtual ‘Vibraciones’.


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